DICIEMBRE LENTO
A veces, solo queda confundirse entre la pena y ese favor carnal que tiene forma de sábana mojada. Confundido, estado mental cercano a la pregunta inquieta que pisa suelo formal y no trae mas que silencio, ni una fraterna querella, y menos el comienzo de una nueva disputa...Empieza la semana, el olor a pólvora llega desde hemisferios lejanos, lugares relegados al comercio de lo humano, al dolor investido de ausencias, al estrago de no tener quién pregunte cómo acabar con ésto, cómo convertir el grito de dolor en alegría....bastaría que muchos lo quisiéramos a igual tiempo y rehiciéramos dentro de nosotros la palabra gigante...Humanidad...
Mientras las luces titilan, encaramados adioses gritan dolores mutuos que se cuelgan de los dinteles y rincones del cielo raso, como manchas de orín aventajado que solo viera hoy cuando sé que han existido desde siempre. No soy distinto de los otros. Optamos por renacernos en los recuerdos, esos color ocre u oliva pálido, les ponemos música de Shubert o de Lizt, y ambientamos además todo éso con el sonido inconforme de goznes que chirrean, un adiós repetido, el daño en el laptop de una tecla, la tilde, que no dejará que escribamos un minuto más sin vigilar durante un ratito estos fantasmas, que nos llaman a placer, a gritos...
Ya no hay sombreros frigios anunciando partidas inconclusas, ni avisos de papel con nombre propio celebrando durante días esas tibias llegadas suspendidas en ventanas abiertas a medias. Hay, eso sí, rasgos largos, rojos, de sangre en las aceras, hechos en el clamor incólume de la pugna que no pareciera de dos sino de una multitud de hombres dolientes. Y estos días de diciembre sabemos que ha habido ayer disputas cortas, y duelos, y muerte sin regreso...
Éramos tan observadores y ahora solamente legislamos de afuera para adentro. En tanto agotamos las ansias sin nombre de que pase todo ésto mientras tomamos un café de recuerdos y abolidos estatutos, nos confesamos muchas veces en el día y quisiéramos - estoy cierto de éso - un amigo noble con quien releer viejas cartas, uno que ande sin temor el mismo rumbo de nuestros pensamientos, que tome el mismo licor que nuestra boca y lo libe con prudencia. Que además traiga escrita vivamente su poesía entre el alma, tanta, que pueda en nuestra compañía tirarla para arriba y verla vivirse a placer...
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Hay un tango que mide lo que ha perdido de amor el mundo, hecho de acariciados ecos, colgados de un universo paralelo cuya entrada pocos conocen, que pide sentimientos a cada persona que lo escucha independiente del momento y del sitio en que éso ocurra. Igual que esa mirada con la que cualquiera nombra lo que ama o esos libros que esperan abiertos a que regrese su dueño...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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Convertir sentires y sentimentos? No hay como un escritor, no hay como tu para lo lograres...tienes una espécie de parentesco com la hoga branca que te sabe oir,limpiar las lágrimas, hacer reir y te passar su mano por la tuya cabeza...te hace saltar la frontera para un outro pays de que no sabes bien lo nombre pero que nasce bien dentro de ti y que se queda para alla de los tuyos antípodas...porque tu eres Escritor, eres Poeta y de los más exigentes, contigo y com la Humanidade...por éso tienes una espécie de parentesco com las letras...o modo de mirar la viday para la vida se altera en una vuelta casi oposta à lo que passa com los más comuns de los mortales que no tienen la sensibilidade y lo discernimiento porque no viven para las letras, com las letras y de las letras...asi, te aproprias de lo más intimo de ti, y sueñas y imaginas y vives fruindo de lo quotidiano las imensas riquezas , aun el tenga lo vacio instalado, aun séan las memórias que se apresentan y exigen lo suyo derecho à perenidade.....las grandes realidades de la vida com esse carácter patético y deslumbrante, evidente y misterioso, son obyecto inevitable de reflexiones .....nada te é indiferente y todo passa a tener importância y valor.....la riqueza de las memórias del infância, las impressiones de todo uno passado, las cenas de la vida que observas todo viene para la superfície, todo se instala metamorfoseando, en observacciones registado sobre lo papel y centralizada en los verdadeiros lugares que ocupan en la Humanidade.
ResponderEliminarMe dás la certeza que cuanto ocorre en la vida nunca tiene una color primária, todo se reveste de cambiantes que son de lo más pálido á lo más agressivo....sempre com la color del arco íris por base....las ideias abstractas, quer lo queramos o no, sempre tienen existências concrectas y....y formanun intercambio total y mucho vasto entre lo humano y lo divino. entre la Naturaleza y el humanidadentre lo posible y lo imposible y entre la muerte y la vida.
....en determinado momento, lo tempo deja de tener medida, el amor passa a ser una ley que se instala alla de la dolor y de lo sufrimiento porque nasce una consciência profunda do diálogoexistente entre Dios y el hombre y entre el hombre y Dios y entre la humanidade entre si.... é que como Gothe há dicho " el hombre há nascido para el imortalidade"..... y és en uno universo distinto en la escalada interior hasta donde tus letras nos levan a una introspeccion y a una observacion diferente de la vida y del Humanidad....esse va y viene ni sempre pacifico leva-nos a otros mundos, otras galáxias......y asi nasce la tuya obra!!! gracias y un beso, José Ignácio
Qué puedo decir querida amiga: de verdad hábitats en mi espíritu. Te es tan natural hablar con tanta propiedad sobre él. Infinitas gracias María hermosa, esta contestación lleva adheridas fibras de mi piel y mis entrañas, por bondadosa que tú eres... abrazos!!
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